晚秋的风，来的唐突，跌跌撞撞从门缝里、窗子边挤进来。我独坐窗边，看着天空灰暗的颜色渲染着大地的萧条。风从北方吹来，吹黄了树北面的那群叶子，抚下的落叶沉重的压在路人的心上。

      秋风带着各种各样的味道来，有一丝别人家炒菜的油香，中间夹杂着辣椒煎糊的味道；也有曾经闻过的一种女人香味，那是谁的味道？在哪闻到过？已经不记得了；也会有一股带着潮湿的田野味道，秋收后凌乱的大地，被霜花浸出的味道。那些味道藏在风的翅膀下，快速钻进人的鼻腔，进入大脑，在脑海里勾出一片片零散的画面。画面里有炊烟、有栅栏、有眼神、有发丝、有草堆和落叶，还有灰色的天空和熟悉的声音。那些碎片化的回忆画面，都是风带来的，又都被风吹走了，现在的偶尔浮现，也像风一样，转瞬即逝。

      窗下的几棵老树，用力的摇晃着，用一种缓慢的姿态向我展现着它们的苍老。树相互推搡，卖力的撕扯着风，那些被撕碎的风，掠过老树后又开始集结，然后奔跑到下一个地方。风就这样吹着，从早晨吹到中午，从中午吹到晚上。老树就这样等待着、摇曳着、撕扯着，迎接着新来的风，又打发着流走的风。

      南边的那面墙被北方吹老了，风吹了它很多年，但它像是突然之间就老的，还记得砌墙工人堆砌它时就像在昨天，可今天它就老了。墙上已经被风吹出一个个小坑，坑里装满了风。那些被吹落的墙皮被风带到高处，然后跌落下来，重重的摔在地板上、泥潭里。然后又有其他风把它们托起来，再继续摔下，那些经不起生活折腾的墙皮在一次次摔倒中，慢慢变成了尘埃，消失在茫茫人海里。稍微坚强点的墙皮在一次次跌落中，也渐渐失去了信心，变得圆滑，随遇而安。

      街上的人被风吹得缩紧了脖子，低头迎着风走，有的人走着走着就习惯了风的节奏，更昂首阔步，越走越顺风顺水。有的人走着走着就走弯了腰，那被风吹弯的腰再也直不起来了。街角处，有个老人杵着拐杖，风吹弯了他的脊梁，吹白了他的头发，风肯定已经吹了他很多年。再继续吹下去，可能就会把他吹到土里。风总是很轻易的就可以把一个人从这个世界上吹走。

     风也不是一直不停的吹，它也会停下来，风很喜欢在人们不留意的地方不断堆积。吹着吹着就在人脸上堆积出一条条皱纹；吹着吹着就在人肚子和后背上堆积成一堆赘肉；吹着吹着就在人眼里堆积成半泓愁云和几道无奈。等它不愿意停留了就把人的力气和肌肉吹走，留下一堆皮包的骨架。

      风是挡不住的，没有足够高的墙来挡住风的脚步。有人在脸上抹很多化妆品，让脸变得光滑，以为那样，风吹到脸上就会被滑走。实际风从没停止过堆积，吹着吹着就把人脸吹皱了。也有人想尽办法去赶走堆在身上的风，他们不停的抖动想把风抖下去，也有人想通过奔跑甩掉积攒在身上的风，他们以为只要自己跑的足够快就能战胜风。其实风是战胜不了的，稍一停留，它们又开始在你身上堆积。

      人岁数大了就会变得温柔和安宁，风不会，好像风的岁数越大就越严厉，春天时它还很温柔，到了冬天就刻薄得可以划破人的皮肤，把整个世界都吹得黯然失色。

      人在风面前总是束手无策，只能等着被风吹，从发芽的春风吹到凛冽的秋风，一年又一年。风是看不见摸不着，也抓不住的，但它没有一刻停止刮，从白天刮到晚上，从春天刮到冬天，再到来年的春天。把人从小刮到大，从生刮到死。把人刮得变了模样，把世界也刮得变了模样。风会把人的锐气刮走，留下一个藏在小角落里避风的孤单背影。

      冷风又钻进来了，穿过我的袖口和领口，沿着我身上的皮肤游走，我拉紧了大衣看看外面。外面，风还在一直吹。